Здесь целиком.

Например, про войну и Чечню.

Войну я тогда возненавидел... В больничном подвале, в Грозном, где одуревшие от недосыпа и криков раненых несколько хирургов и медсестер, вливая медицинский спирт в черные пасти солдат, на плащ-палатках резали, кромсали порванные конечности и животы... Подошел ко мне десантник и шепотом: "Брат помирает, Вас просит...". Пробираясь к выходу, заваленному носилками с ранеными, по скользким от грязи и крови ступеням, вижу у дверей лежащего молодого парня, уже белого от потери крови, с оторванными ногами. Он смотрел на меня и, превозмогая боль, застенчиво, как бы извиняясь: "Спойте "Осень", пожалуйста, я на выпускном в школе ее недавно слушал... ". Сглатывая все дерьмо, что у меня накопилось, я пел... пел... К концу третьего куплета он умер... Вглядываясь в его юное, с пушком на губах лицо, я думал… и ненавидел всю эту кремлевскую сволочь, пославшую его, восемнадцатилетнего, необстрелянного пацана, умирать.

Помню чеченскую бабушку, которую мы с ребятами из Центроспаса МЧС эвакуировали из Грозного вместе с другими мирными жителями и ранеными. Бабушку, сошедшую с ума, потерявшую под обстрелом всю семью и прижимающую к груди крышку от чайника - все, что у нее осталось.